Saída

ImagemPasso delicadamente as mãos pelo tecido da cortina. Renda. Tão branca quanto aquela neblina sonolenta de todas as manhãs. O sol nasce ao longe manchando o céu, antes escuro, de carmim. Olho a escrivaninha de mogno, a prateleira de cd’s e o disco do John Lennon sobre a vitrola. Suas roupas largadas no chão descansam, repousando em sono leve. Na cama, você respira profundo e se vira, tateando o canto que há cinco minutos era meu. Puxa o cobertor até o pescoço. Faz frio ali.

Te olho como se olha um estranho. Esses que acabamos encontrando na fila do banco ou no ponto de ônibus. O problema é que essa estranheza toda não condiz com o que vivemos mais de uma vez. Seu cabelo castanho ainda tem as marcas das minhas mãos.

Olho para o chão movendo minha enorme fileira de cílios negros, envergonhada. Não te amo, mas tão pouco penso em ir embora e apagar tudo o que vivemos noite passada – e nas outras dezenas de noites.

“Droga, por que me deixei envolver tanto assim?”, penso enquanto caminho de um lado para o outro e paro diante da sua máquina de escrever. “Poema para ela”, estava escrito em uma folha em branco. Não posso ser sua musa. Sou errada para você. Leio todas as palavras minuciosamente datilografadas e paro para te olhar novamente. Sua mão sobre o meu travesseiro. Minha culpa escancarada por não ter coragem de partir de vez.

Arrumo o cabelo num coque desajeitado, pego minha bolsa e vou ao banheiro tirar os últimos vestígios de minha aventura imatura e inconsequente. Lhe dou um beijo na testa. Você abre os olhos e sorri. “Adeus. Para sempre”, eu digo em seu ouvido. Mas você sabe que eu nunca cumpro minhas promessas.

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