Olhares desajeitados e conversas informais

Nossos olhares cruzavam-se pelo corredor. Cotovelos esbarravam-se na fila da padaria, banco e até da farmácia. Morar no mesmo apartamento do seu amor platônico deveria ser bom. Eu acho.

Nunca ficamos presos no elevador nem ao menos dissemos “olá” um para o outro. Mas ele me quer também, disso eu tenho certeza. Sábado passado – eu juro pela luz que me ilumina – que o peguei olhando para mim na reunião de escolha do novo síndico. Ele disfarçou, passou a mão pelo pescoço, mas mulheres possuem o sexto sentido. E eu tenho certeza de que ele olhou. Ah, tenho…

Não lembro ao certo quando eu me apaixonei por ele. Deve ter sido no dia em que o vi ajudando a simpática senhora do 114 a atravessar a rua. Ou talvez quando, ao stalkeá-lo pelo Facebook, descobri que ele é ecologicamente correto e altruísta (salvem as baleias!). Mas creio que foi por conta da nuca. Passei uma hora olhando aquela nuca perfeita na fila do pãozinho de segunda-feira. Ele sempre pede croissant de queijo e peito de peru. Tem bom gosto até para massas…

Tenho o péssimo hábito de encará-lo quando o vejo. Algumas vezes ele me encara, outras se preocupa mais com o vaso de comigo-ninguém-pode quase morto na porta do elevador. Eu sei que ele me ama também, apenas é bastante tímido para admitir.

E foi ontem que tudo mudou na nossa relação indireta: ao sair do mercado, uma das minhas latas de ervilha caiu no chão e ele apanhou para mim! E, como se não bastasse, sorriu e me perguntou:

– Oi! Você mora no 213, né?

Murmurei um desajeitado “sim” fazendo com que ele percebesse o meu nervosismo. Disse um “a gente se vê por aí” e entrou no mercado, me deixando ali parada, com um coração inflamado de paixão e uma lata de ervilhas amassada nas mãos.

Não vai demorar muito para ele vir correndo ao meu apartamento se declarar. Disso eu tenho certeza.

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