Breve conversa na cozinha

Na cozinha do apartamento os dois conversavam:

– Amor, falta um pouco mais de sal no peixe… – disse ele, experimentando um pouco do caldo.

– Não. O sal está perfeito. Aliás, você sabe que não se deve consumir muito sal. – ela disse, enquanto fatiava milimetricamente as cebolas que serviriam de acompanhamento para o peixe.

– Só mais um pitada, vai? – ele olhou-a nos olhos, dando uma de Gato de Botas do Shrek, só que sem nenhum sucesso  de persuasão.

– Eu já disse que não. Não seja teimoso. – ela deixou a faca parada sobre a tábua em que cortava as cebolas, o semblante enraivecido. – Escuta aqui: já estou cansada de tanto mi mi mi por coisas à toa. Como naquela vez em que você não me deixou tomar sorvete por conta do resfriado. Tenho cinco anos de idade agora? E quando você insistiu para eu dormir cedo um dia antes da apresentação da minha monografia? Você sabe bem que eu só consigo ficar calma assistindo tv até de madrugada… Ah, teve aquela vez em que você me proibiu de assistir “Velocidade Máxima” só por causa do Keanu Reeves! Como se achar um outro homem bonito fosse arrancar um pedaço. Chega, ok? Já deu! Tem uma hora que cansa. E, falando nos peixes: eles continuarão sem sal, ouviu bem? Sem. Nenhuma. Pitada. De. Sal. A. Mais. Fui clara?

Ele passou a mão pelos cabelos dela, tirando uma mecha que pendia em sua testa enrugada. Olhou-a fixamente e calmamente disse:

– Terminou?

– É… Acho que sim. Por quê?

– Você fica linda quado tá brava, sabia?

Segurou-a pela cintura e beijou-a como só os casais de cinema fazem. Até aquela altura ela havia esquecido a história do peixe. O sorvete, a monografia, o Keanu Reeves…

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